Olhos....

“Você tem medo de se apaixonar. Medo de sofrer o que não está acostumada. Medo de se 

conhecer e esquecer outra vez. Medo de sacrificar a amizade. Medo de perder a vontade de 

trabalhar, de aguardar que alguma coisa mude de repente, de alterar o trajeto para apressar 

encontros. Medo se o telefone toca, se o telefone não toca. Medo da curiosidade, de ouvir o 

nome dele em qualquer conversa. Medo de inventar desculpa para se ver livre do medo. 

Medo de se sentir observada em excesso, de descobrir que a nudez ainda é pouca perto de 

um olhar insistente. Não suportar ser olhada com esmero e devoção. Nem os anjos, nem 

Deus agüentam uma reza por mais de duas horas. Medo de ser engolida como se fosse 

líquido, de ser beijada como se fosse líquen, de ser tragada como se fosse leve. Você tem 

medo de se apaixonar por si mesma logo agora que tinha desistido de sua vida. Medo de 

enfrentar a infância, o seio que criou para aquecer as mãos quando criança, medo de ser a 

última a vir para a mesa, a última a voltar da rua, a última a chorar. Você tem medo de se 

apaixonar e não prever o que pode sumir, o que pode desaparecer. Medo de se roubar para 

dar a ele, de ser roubada e pedir de volta. Medo de que ele seja um canalha, medo de que 

seja um poeta, medo de que seja amoroso, medo de que seja um pilantra, incerta do que 

realmente quer, talvez todos em um único homem, todos um pouco por dia. Medo do 

imprevisível que foi planejado. Medo de que ele morda os lábios e prove o seu sangue. Você 

tem medo de oferecer o lado mais fraco do corpo. O corpo mais lado da fraqueza. Medo de 

que ele seja o homem certo na hora errada, a hora certa para o homem errado. Medo de se 

ultrapassar e se esperar por anos, até que você antes disso e você depois disso possam se 

coincidir novamente. Medo de largar o tédio, afinal você e o tédio enfim se entendiam. Medo 

de que ele inspire a violência da posse, a violência do egoísmo, que não queira repartir ele 

com mais ninguém, nem com seu passado. Medo de que não queira se repartir com mais 

ninguém, além dele. Medo de que ele seja melhor do que suas respostas, pior do que as suas 

dúvidas. Medo de que ele não seja vulgar para escorraçar mas deliciosamente rude para 

chamar, que ele se vire para não dormir, que ele se acorde ao escutar sua voz. Medo de ser 

sugada como se fosse pólen, soprada como se fosse brasa, recolhida como se fosse paz. Medo 

de ser destruída, aniquilada, devastada e não reclamar da beleza das ruínas. Medo de ser 

antecipada e ficar sem ter o que dizer. Medo de não ser interessante o suficiente para 

prender sua atenção. Medo da independência dele, de sua algazarra, de sua facilidade em 

fazer amigas. Medo de que ele não precise de você. Medo de ser uma brincadeira dele 

quando fala sério ou que banque o sério quando faz uma brincadeira. Medo do cheiro dos 

travesseiros. Medo do cheiro das roupas. Medo do cheiro nos cabelos. Medo de não respirar 

sem recuar. Medo de que o medo de entrar no medo seja maior do que o medo de sair do 

medo. Medo de não ser convincente na cama, persuasiva no silêncio, carente no fôlego. 

Medo de que a alegria seja apreensão, de que o contentamento seja ansiedade. Medo de não 

soltar as pernas das pernas dele. Medo de soltar as pernas das pernas dele. Medo de 

convidá-lo a entrar, medo de deixá-lo ir. Medo da vergonha que vem junto da sinceridade. 

Medo da perfeição que não interessa. Medo de machucar, ferir, agredir para não ser 

machucada, ferida, agredida. Medo de estragar a felicidade por não merecê-la. Medo de não 

mastigar a felicidade por respeito. Medo de passar pela felicidade sem reconhecê-la. Medo 

do cansaço de parecer inteligente quando não há o que opinar. Medo de interromper o que 

recém iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como foram. 

Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por perto, do 

convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não há nada mais 

triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de já estar apaixonada.”

~ Fabrício Carpinejar.